Pericones San Antón, mermenata
de Pulpillo, tortas de chocolate,
por pocas no me mancho la corbata
que solo sabe a dulce y disparate.
Purito americano y cabalgata
de ochíos con morcilla, no hay debate,
hornazos con torrijas, caminata
rezando al Cristo del escaparate.
La carne con tomate me amenaza
con vino “de la Torre” y el puchero
se sirve bien caliente en un tazón.
El dulce de membrillo y calabaza
me sabe a cielo eterno y, al cordero
le canto las cuarenta con razón.©
Tu esdrújula es un canto a la belleza,
un símil que adelanta un verso muerto,
tus labios en mi vaso de cerveza
mostrando el corazón al descubierto.
La tilde entre tus piernas me adereza
la sangre y me convierte, te lo advierto,
en alguien que adolece de tristeza
soñando junto a ti, si estoy despierto.
Te montas tus novelas y, en mi sexo
terminas provocándome agonías
con besos que derraman mi pasión.
Bailamos en un cóncavo y convexo
con ganas de romper las fantasías
que solo obsequia la imaginación.©
Liturgias malheridas de antemano
y ocasos que derrumban mis principios…
Tal vez pueda escapar del municipio
fingiendo incluso ser un buen cristiano.
No quiero que estos versos sean en vano
y mueran en la orilla como ripios,
o hacer de fácil rima el participio
con temas que son más de un “Gran Hermano”.
La sombra de un soneto es alargada
y siembra de fracaso al que lo intenta
quemando aquel cuarteto en San Antón.
Mis notas son, tal vez, desafinadas
y el diablo, por doquier, las alimenta
con sangre de un terceto facilón.©
Un sábado cualquiera, un trago amargo,
un sol en mi tormenta de agua fría…
Las noches son eternas con María
si sueñas con sus besos por encargo.
Un cántaro se rompe y, sin embargo,
mis versos se adormecen, señoría…
Los cuentos que me cuentan, yo diría,
que mienten y despiertan de un letargo.
Sus manos son puñales que me clavan
secretos de su alcoba, entre sus labios
me entrego por completo a su pasión.
Mis fábulas terminan como acaban,
rompiendo por completo el desagravio
que embruja el sortilegio y la ilusión.©
Hay veces que me abraza sin permiso,
su fuerza y arrogancia es su coraza,
su piel es el destino que amenaza
con fuegos de artificio si es preciso.
Su sombra despedaza el compromiso
jugando a ser la infiel que se disfraza
de amante, de mujer que te reemplaza
por otros a los que hace caso omiso.
Señora o señorita, mademoiselle
de tristes aventuras lujuriosas…
no vengas a robarme lo olvidado.
No quiero ser soldado en tu cuartel
ni ser tu marioneta silenciosa
que pierde el antifaz de enamorado.©
