Dulcinea se fuga del Toboso,
prepara sus maletas a escondidas,
le espera un Don Quijote misterioso
y un noble Rocinante en la partida.
Pasó una mala vida con su esposo,
un pobre comerciante de bebidas
que abusa demasiado del reposo
y engulle con la rabia contenida.
La ropa está tendida en los balcones,
el suelo sin fregar por las esquinas…
mujer, el cuento acaba de empezar.
En casa es él quien lleva pantalones
pero una flor ataca con espinas…
tu suerte no está en manos del azar.©
Yo soy la cuadratura de un payaso,
el vértice de un lado sin medidas,
el radio en semicírculo y, de paso,
el beso en un triángulo sin vida.
Yo soy la curva recta y, por si acaso,
el rombo en un pentágono que olvida
que toda superficie es un fracaso
si alguna esfera y prisma es mi salida.
Tus formas diagonales me amenazan
con conos y cilindros que atraviesan
las líneas de estos versos sin amor.
Tus planos geométricos me abrazan
en cóncavo y convexo, no me besan
y escapo en el trapecio del dolor.©
No vuelvo a escribir si no amanecen
los versos entre lazos de un recuerdo,
las sombras de unas flores que florecen;
echándote de menos yo me pierdo…
No quiero escribirte mas poesía
pues siento que mis manos viven muertas;
buscando tus mensajes bastaría,
llorándote mi estrofa es luna incierta…
No puedo, es imposible, aunque lo intento
querer como te quiero en una página
que roba y me arrebata solo el viento
que sopla en un balcón de Sierra Mágina.
Ahora es el momento de rezarte
pensándote en el cielo tu sonrisa,
pues solo en esta tierra somos parte
de un tiempo que se agota tan deprisa.
Presiento que la lluvia me amenaza
con lágrimas de un sol que está a tu lado,
el triste desconsuelo que me abraza
convierte mi presente en tu pasado.
Mamá, tú me enseñaste a ser persona
y gracias a tu fe me hiciste fuerte.
Nací en el corazón de Barcelona
con alma de andaluz, que es una suerte.
Dedico estos cuartetos a mi madre,
la parte de mi sangre y mi razón
de ser, con once sílabas que cuadre
el hueco de este triste corazón.
