La música es misterio y aforismo,
un grito en el silencio, una condena,
un tiro al corazón en cuarentena
que mata sin temor mi antagonismo.
Mi historia es pentagrama o catecismo,
un vínculo vicioso que envenena
la sangre indescifrable en mi alacena,
un círculo encerrado en uno mismo.
Lamentos de un filósofo encantado,
sollozos de un bufón en primavera,
la música es mentira sin perdón.
No intentes esconderte del pasado,
en ella encontrarás viejas fronteras
ahogadas en el mar del Poseidón.©
Alicia, dulce amiga y compañera,
te vas porque sí y ya te echo de menos,
cantando diecisiete primaveras,
soñando a la vez se baila sin frenos.
Desde Coria del Río a Mancha Real
se sube tal vez la triste escalera,
no existe el amigo, ni el sitio ideal,
ni existe un final que guste a cualquiera.
Alicia se va y nos deja más tristes,
se fuga al país de las maravillas.
No crean que es broma, que no es un chiste,
Alicia se va y la cosa es sencilla.
No sabe ni cuánto ni cómo ni cuándo,
aun sabe, eso sí, cómo la queremos,
que siempre estaremos aquí esperando,
y yo aquí rimando, y yo como un memo.
Ya en serio, le deseamos lo mejor,
una vida repleta de alegría y
muchas historias llenas de color.©
A mi compañera de trabajo y amiga, Alicia.
El sol es un apóstrofo encorvado,
un barco navegando a la deriva,
principio de este agosto sin saliva,
la yesca de tu cuerpo en el juzgado.
Escúchenme, señores del jurado:
lo juro, por activa o por pasiva,
me mata este calor que se cultiva
quemando en el infierno mis pecados.
Las tardes de lujuria son la espina
clavada y la antesala de tus juegos
en días de verano con rutina
que alejan la crisálida de tu ego.
Disfruta, ríe y baila, bailarina,
que a mí me tienes preso entre tu fuego.©
La puerta se quedaba entreabierta
pero nunca se marchaba del todo,
mis ganas le buscaban acomodo
pero ella no aceptaba mis ofertas.
Soñaba viejos sueños y aun despierta
me enseñaba su postal en un recodo,
volviendo a su portal del mismo modo,
llorando despeinada y boquiabierta.
Jamás me la encontré desde aquel día,
y miento si les digo que llovía,
sus lágrimas mojaban mi canción…
… y siento que ojalá me eches de menos.
¿por qué mi pensamiento más obsceno
tan solo es una cruel contradicción?©
