No soy santo de propia devoción,
pues no celebro jamás mi onomástica,
ya que no siempre es la ocasión fantástica
de romper en pedazos la canción.
Casi nunca me llama la atención
esta imagen de una risa sarcástica,
los abrazos con cirugía plástica,
un mal beso con forma de traición.
Pero debo brindar por descontado,
por los que siempre han estado a mi lado
y ofrecen su cariño de verdad.
Con este soneto les agradezco
la atención que sin duda no merezco,
sus mensajes me dan felicidad.©
celebran aquel dieciocho de julio.
No pienso ser parte ni contertulio
en luchas que olvidan los detalles.
Los curas con pistola van a misa
rezando con rabia “arriba España”,
No deja de ser una artimaña
usar a nuestro Dios como premisa.
Hermanos enterrados en cunetas,
fusiles de asalto sin justicia
que borran viejos sueños del poeta.
Nos queda ya tan sólo ser milicia
con libros que destrozan escopetas.
Tu guerra sin sentido me desquicia.©
El tiempo que nos sobra, permanece
borrando las sospechas del recuerdo.
Prefiero coincidir en desacuerdo
con tal de ser olvido que perece.
La huella del pasado enardece
ganando tú la guerra que me pierdo.
Me dejas ignorado, como un lerdo
y mientras, la pasión desaparece.
Las horas del reloj no retroceden
y el miedo a tus besos voy callando.
Las sombras de tu cuerpo se suceden
con versos que me voy imaginando.
Anhelo los
momentos que preceden
al sueño de un amor de contrabando.©
La culpa no fue tuya, no estabas presente;
tampoco es que lo intuya, es sólo un recuerdo
que el tiempo, sin embargo, desvanece valiente,
no siempre tú me ganas, mientras loco me pierdo.
La culpa fue del vino, que lleva la corriente,
confunde las caricias, me convierte en lerdo
creyéndote a mi lado, fugaz e inocente,
bailando mis mentiras, en mutuo desacuerdo.
La culpa son mis ganas, que siempre me emborrachan
con besos olvidados, y abrazos imposibles
que borran la distancia, con sendas invisibles
que van al precipicio, con versos que despachan
que nunca somos libres, de estar enamorados.
La culpa es mía, el cuento se ha acabado.©
que cruzan el río Guadalquivir,
deshojas margaritas y promesas
y olvidas secretos por descubrir.
Imagino ingenuo que regresas
al tiempo que nos queda por vivir,
tus manos son un ramo de sorpresas,
tu piel, un soneto por escribir.
No juegues a perderme, corazón,
no siempre me sonríe la razón;
confundo muchas veces mi apetito
con besos y caricias de grafito.
Y escribo dibujando tu sonrisa,
despacio, para amarte más deprisa.©
