MI MUSA
Mi pluma es una puta estrafalaria
que escribe con la lluvia su relato,
su cuento, su mentira y alegato
de forma y de manera involuntaria.
Mi musa es una zorra extraordinaria
que yace fornicando a un insensato,
usando mi coartada de inmediato
y hurgando en mis pasiones literarias.
A veces mi libreta es una cama
repleta de deslices y pecados,
el templo de una triste imperfección.
Y a veces yo me invento un melodrama
que mezcla lo banal y lo sagrado,
dejándome llevar por tu canción.©
QUIÉN SABE…
Quién sabe cómo y cuándo ser poeta
si a veces la palabra es un juguete
del verso que se escribe en un retrete
que rima con la mano en la bragueta...
Quién sabe cómo y cuándo se interpreta
la envidia y la mentira en un billete,
las falsas vanidades de un banquete
que finge una corriente analfabeta…
Quién sabe si a menudo somos parte
de andanzas comediantes y de cuentos
que acaban cuando empieza la función.
Quién sabe si al besarte y olvidarte
te quedas con las ganas de un momento
que rompa el resultado y la ecuación.©
El brillo de tus ojos deslumbrantes
renacen mi deseo y mi apetencia,
mis ganas de quererte en penitencia
cautivo en el pecado de un instante.
Tu bella flor me mata y arrogante
provoca en mí un estado de emergencia,
el miedo a no aceptar las consecuencias
y odiar como se quieren los amantes.
El círculo se rompe y en tus manos
mis besos se convierten en plegarias
que viajan hacia el mar de tu pasión.
Ya sé que nuestros Dioses son paganos
y a veces tú me llevas la contraria
mintiéndome con la imaginación.©
