Los sábados bailábamos dormidos
jugando a ser inciertos en la selva,
soñando a no ser tuyo hasta que vuelvas
a verme como un perro enloquecido.
Gritábamos silencios del olvido
tratando que el amor se desenvuelva
y un juez degenerado nos absuelva
la pena del pecado cometido.
Los sábados soy tuyo si me quieres
queriéndote y matándome en tus brazos,
volando a ras del suelo junto a ti.
La noche quiere más amaneceres
desnudos, entregándote a retazos
con labios cielo rojo carmesí.©
Las estrofas que un doce de febrero
pregonan cada martes que agoniza
Cuaresma y un miércoles de ceniza,
versos de León, Quiroga y Quintero.
El lunes cumpleaños, caballero,
setenta y cinco cumple y, se desliza
la mano en su guitarra fronteriza,
la voz de un ubetense aventurero.
Y así se va pasando la semana,
porque el jueves cobarde se aproxima
cantando el sabinero su canción.
Semana de pasión que no es cristiana,
que lleva en procesión hasta la cima
al flaco don Joaquín sin condición.©
