Con cierta prisa me ganas
buscando el tiempo perdido
que ocultas con tanto ruido.
Tus manos en la ventana
y tu piel de porcelana
recorren mi pensamiento
que se escapa como el viento.
Mientras dure esta locura
y me mate tu hermosura,
de tu boca estoy sediento.
Por las buenas o las malas
yo te quiero sin remedio.
Escapando de este tedio
me disparas con tus balas,
requisándome las alas
y bordando esta canción.
No tenemos solución…
moriremos abrazados
como dos enamorados
consumiendo la ilusión.©
La muerte de un poeta en luna llena
despierta pura sangre y agonía.
Me cuentan sus leyendas que eras mía
y a cambio sólo estoy en cuarentena.
El tiempo es un reloj viejo de arena,
un cuento donde nunca te reías…
El tren de tu estación de lejanías
y el templo donde cumplo mis condenas.
El sol es un farol sobre tu cama,
tus piernas, mi calor por triplicado…
las flores de una piel que se derrama.
La sombra de un ciprés recién plantado,
es beso sin querer de un melodrama
y el sexo sin amor de mis pecados.©
Septiembre es bella flor de un campanario,
son calles adornadas con poemas,
canciones donde olvidas tus problemas
y apuntan sin temor al calendario.
La suerte es un altar con escenario,
un templo donde rompes los esquemas,
un do, re, mi, fa, sol, entre las yemas...
el beso de un abrazo solidario.
La sombra de un bombín por las esquinas,
los sueños alfareros de un pasado
sembrado con las manos y el sudor.
Los versos con pasión de un tal Sabina
golpean cada noche demasiado
los huesos de este pobre trovador.©
