los libros que se escriben sin terminar.
Errores que me salen de las cuentas
y el beso que me dejas sin avisar.
Las dudas de esta historia, que es la nuestra,
no pasan por un cuento con buen final.
La culpa del perdón no se demuestra
con huellas que delaten al criminal.
El fin es la excusa del sicario
que roba los fracasos de los demás,
con ella se permuta de escenario
y admite como propio a Satanás.
La aurora se separa del rosario,
y sólo, me convierto en Barrabás.
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amanece un nuevo llanto y canción,
los poemas se entristecen al pasar
y una bala atraviesa el corazón.
Silencio a las cinco de la tarde
que emana de este triste romancero;
preludio de un mal crimen y cobarde
del niño que nace en Fuente Vaqueros.
Molestan cuando riman las verdades
del puño y de la mano de un poeta,
la guerra que siempre pierde el obrero
en busca de luchar las libertades,
un verso que no cabe en la maleta
de un incierto soneto y verdadero.
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SABINA un estribillo por terminar,
un soneto que rima cuando miento,
la canción que aún nos queda por cantar.
Es un lienzo que brilla en soledad,
el espejo que busca el cantautor.
San Lorenzo, la iglesia en libertad,
sigue en obras, abierta y en su honor.
La labor de un equipo en familia,
el esfuerzo colectivo de hermanos
que resulta del abrazo y concilia.
Peor para el sol si no aprende,
que estas séptimas vendrán de la mano.
septiembre, sin jornadas no se entiende.
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