A las tres, son las dos, de madrugada.
El reloj, ya no marca más las horas
de las noches que espero tu llamada,
de los besos que das cuando me ignoras.
Las agujas dibujan el momento
del desvelo de sueños encontrados
en tus manos con versos de lamento;
y en tus ojos reflejas mi pasado.
Yo no quiero jugar con mi destino,
ni tampoco mirar hacia un futuro
sin brindar con una copa de vino
que rebose deseos más impuros;
el presente es como lo imagino,
el pasado no importa ¡os lo juro!
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Los libros tienen algo de locura,
son viajes que te llegan al corazón,
son sueños que dibujan partituras,
son cuentos que se escriben sin razón.
Historias de amor y desconsuelo
en páginas en blanco por ilustrar.
Las noches de resaca sin desvelo,
finales que se terminan por librar.
De joven quiero ser Muñoz Molina,
pintar un “Juancaballos” galopando
los cerros desde el viejo Guadalquivir;
cantar viejas canciones de Sabina
que siempre nos terminan recordando
las ganas que nos sobran para vivir.
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