Los martes son un mar en el desierto
Una isla perdida sobre un mapa
Caricias de una piel que se escapa
A la vez que te sueño muy despierto.
El lunar que jamás he descubierto
y tu espalda desnuda me destapa,
la voz que sin embargo me atrapa
gritando que estoy más vivo que muerto.
Los martes no son un día cualquiera
cuando siento tu ausencia prisionera
y los besos engañan mi pasión.
Los martes son un gol en el descuento,
unos versos que vuelan con el viento
y estrofa que termina una canción.©
Un lunes con olor a antivacunas
Un divorcio con final censurado
Una guerra que trae mal y hambruna
Una infanta con un padre exiliado
Un fascista prometiendo la luna
Dos fragatas que después han zarpado
Un PP añorando a Batasuna
Un necio que disfruta lo votado
Una alarma a las seis de la mañana
Que despierta los miedos y las prisas
Una nueva jornada con café.
Unos sueños que rompen la ventana
Un adiós que no borra tu sonrisa
Y un “te quiero” que nunca olvidaré.©
que el tiempo detenga los olvidos,
que jamás nos hayamos conocido,
cada vez que tu voz se desvanece.
He muerto sin haber resucitado
en el templo maldito de tus piernas;
en tu cuerpo las dudas son eternas
y tu piel se desnuda demasiado.
He vuelto porque nunca me despido
y contemplo borracho mi tragedia
que es un canto sin cuento ni comedia,
mientras ves que borramos lo vivido.
Despierto con tu imagen reflejada
en un cielo manchado de celeste.
Resistiendo, nos cueste lo que cueste,
viajando con el sol de madrugada.
Advierto que mi fe se está acabando,
que me siento profano e ignorante,
que mis versos no son nada brillantes,
desde nunca... tú sabes desde cuándo.
Pero sé que me falta lo importante,
y es quererte querer... seguir amando.©
Las uvas con champán de la Pedroche
esconden el escote con mentiras.
Viajando de Estambul hasta Algeciras
los cuentos se nos van a medianoche.
El virus se dispara con derroche
y el pulso se me para cuando miras.
El aire contagiado que respiras
me falta convirtiéndome en fantoche.
La culpa es del beso que no damos
queriéndonos quedar cuando nos vamos
y huyendo de las ganas de vivir.
El año que comienza es un reto
que mezcla mis secretos con sonetos
y sueña con mil versos que escribir.©
Un pobre que regala sus poemas
Un rico que te cuenta sus problemas
El virus que persigue nuestra muerte.
Un “quiero” y un “no dejo de quererte”
Un beso que te rompe los esquemas
Un sueño y el abrazo que te quema
Y un frío corazón que me despierte.
La lluvia nos acompaña sin pausa
Ya sabes que no me importa la causa
Ni el tiempo que nos queda por vivir.
Pasó la Navidad y es utopía
Perdiste el regalo que querías
La pluma ha dejado de escribir.©
La mula y las ovejas con el buey,
Jesús en la cuna está durmiendo.
Su padre, San José enloqueciendo
leyendo ciertas sombras de Grey.
La virgen soñando con su paloma,
cambiando de canal a Telecinco,
si rimo más de una pega un brinco;
hablamos de Belén, no de Sodoma.
Si quieres, lo explico más despacio:
la estrella que ilumina de lejos
te guía por caminos separados.
Un techo es igual que mil palacios
para alguien que se deja los pellejos
sin mediar entre mirra y diputados.©
La flor blanca que nunca se marchita,
la luz brillante y ciega de un farol,
el ritmo visceral de un Rock and roll,
las curvas de tu cuerpo favoritas.
Las leyes del embudo que levita
un buen exceso de colesterol.
Sin bragas y a lo loco, descontrol
en casa de mi hermana Afrodita.
El viejo ermitaño va de fiesta
y la piel como siempre está dispuesta
a perder las arrugar de un tirón.
A mí la Navidad no me sorprende,
maté por sorpresa al puto duende
que más que pequeñín era un cabrón.©
Recuerdos por costumbre olvidados,
guardados en cajones de madera
perdiéndose en el tiempo, si supieras
la vez que sin quererte te he pensado.
Las nubes que sin lluvia han llorado
los versos que leí por primavera,
creyéndome don Juan a la primera
dos hostias me llevé por descontado.
Me pierdo cuando vuelas demasiado,
el vértigo a veces me emborracha
y sueño con tus besos de mentira.
Despierto sin tenerte a mi lado
echando muy de menos la muchacha
que siempre a medianoche me inspira.©
