¿Por qué no compartimos el pasado?
¿Por qué no celebramos nuestras vidas?
¿Por qué tenemos prisa indefinida?
¿Por qué tantos lamentos del frustrado?
¿Por qué nos preguntamos si ha acabado?
¿Por qué tus manos son tan atrevidas?
¿Por qué tus labios son tan a medida?
¿Por qué he vivido un sueño equivocado?
Las dudas son preguntas sin respuesta,
son versos en el fondo de mi vaso
que mueren con el tiempo y la razón.
No hay nada cuando acaba nuestra fiesta,
las musas abandonan el parnaso
… y el pobre trovador, tu corazón.©
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