La lluvia golpea viejos cristales
de una casa abandonada en ruinas.
Los árboles dan sombras desiguales
y el sol se pierde siempre en la colina.
Los pájaros anuncian los rituales
que siembran la inocencia campesina
y un rayo de luz vaticina cuales
son las nubes de algodón que ilumina.
Y en cambio y sin embargo yo camino
confuso y asombrado por la vida
sorteando este ciclón artificial,
tormentas que acompañan mi destino
con vientos y huracanes a medida
que rompe un verso cálido y glacial.©
Preguntas sin respuestas adecuadas
que rompen el silencio pasajero…
preguntas que son trampa y emboscada,
respuestas de verdad y amor sincero.
Enigmas que me clavas con tu espada
robando el corazón con un “te quiero” …
las cartas en tu mano están marcadas
mintiéndome con besos traicioneros.
Me engañas y emborrachas con veneno
y luego haces de mí ceniza y barro,
tu cuerpo se convierte en mi prisión.
Me abrazo a tu jardín del desenfreno
que escondes en el humo de un cigarro,
pues solo soy amante de ocasión.©
Es Úbeda un lugar donde nadie se conoce,
la fonda en un descanso por llegar, un baluarte,
un alto en el camino con cábala encriptada,
la flor de una maceta que luce en un balcón.
El sol y un adoquín donde siempre dan las doce,
la lluvia en una plaza esperando recordarte,
el beso sin amor, tu canción de madrugada
que suena y se despide de tu olor en un rincón.
Tu nombre es una esdrújula con sabor a menta,
el malva es el color en primaveras radiantes
que lucen al compás de un estruendoso tambor.
Es Úbeda la estampa de una luz cenicienta,
es Úbeda el lugar donde vuelven los viajantes,
y es Úbeda un lugar misterioso y con fervor.©
Andaluza es la tierra de mi madre
y Arquillos mi morada frente a olivos,
y poco antes de que este perro ladre
me acuso sin acuse de recibo.
Amigos con divisas de compadres
que vuelven si les sobran los motivos.
Mis calles, mi Andalucía, mi padre…
y el sueño está en un verbo subjuntivo.
El cielo en la bandera blanca y verde
y el viento que acaricia sus colores
son fuente de un orgullo y de ilusión.
Mi tierra es la promesa del que pierde,
Jaén es la esperanza entre las flores
que sueña el renacer de su canción.©
El sexo es un conflicto de intereses,
un campo de batalla donde gana
la piel cuando se mezcla en entremeses
y pierde el corazón de porcelana.
La excusa ya no tiene feligreses
y abusa del perdón entre semana.
La cama es tu mansión desde hace meses
y el cáliz de una flor es tu ventana.
Los párpados se cierran y el jadeo
se vuelve mas latente y mas constante,
el ritmo se acelera sin piedad.
Conviertes en cristiano al más ateo,
al desenamorado en fiel amante
y al necio en sabedor de tu verdad.©
Un doce de febrero, un cumpleaños,
un whisky sin cubitos, un soneto,
un verso, un no sé qué, se me hace huraño
y grita en tus canciones mis secretos.
Tu sombra y tu bombín, la voz que extraño
cantando y recitando por completo
los sueños que despierto me hacen daño,
micrófono al compás de un amuleto.
La entrada de un concierto, unas jornadas
que brindan con la música en la esquina,
el humo de un cigarro, madrugada
bebiendo en cada vaso medicinas
que advierten que hace tiempo y hace nada
por suerte conocí a un tal Sabina.©
Desde Cádiz andando hasta los cerros,
el frío en cada noche no rompía
la dulce compañía de su perro,
su suerte y su destino una utopía.
Es joven, su salud es como el hierro,
su imagen una estampa que irrumpía
las calles con poema en el destierro,
el cuento de una cruel misantropía.
Mas dura pasa a ser su despedida,
la vuelta a su país, su nueva vida
le espera mientras suena una canción.
Y aquí, su incombustible y fiel amigo
le abraza como el campo abraza al trigo,
volando se le escapa una ilusión.©
Pericones San Antón, mermenata
de Pulpillo, tortas de chocolate,
por pocas no me mancho la corbata
que solo sabe a dulce y disparate.
Purito americano y cabalgata
de ochíos con morcilla, no hay debate,
hornazos con torrijas, caminata
rezando al Cristo del escaparate.
La carne con tomate me amenaza
con vino “de la Torre” y el puchero
se sirve bien caliente en un tazón.
El dulce de membrillo y calabaza
me sabe a cielo eterno y, al cordero
le canto las cuarenta con razón.©
Tu esdrújula es un canto a la belleza,
un símil que adelanta un verso muerto,
tus labios en mi vaso de cerveza
mostrando el corazón al descubierto.
La tilde entre tus piernas me adereza
la sangre y me convierte, te lo advierto,
en alguien que adolece de tristeza
soñando junto a ti, si estoy despierto.
Te montas tus novelas y, en mi sexo
terminas provocándome agonías
con besos que derraman mi pasión.
Bailamos en un cóncavo y convexo
con ganas de romper las fantasías
que solo obsequia la imaginación.©
