El frío traiciona a la primavera
Y el sol es un fantasma del ayer.
Las manos que sujetan mi bandera
Deslizan tus recuerdos por doquier.
Los besos van cruzando la frontera
Que marca nuestra forma de querer.
Ya sabes, siempre fuiste la primera;
Y en cambio, nunca vi tu amanecer.
Las sábanas nos atan sin cadenas;
Tu cuerpo es un templo sin salida,
El sitio donde cumplo mis condenas,
El juego donde empato las partidas,
La llave de las dudas más obscenas
Y el fin donde perdemos nuestras vidas.©
Cuando veas su puerta semiabierta
echándole de menos y de más,
no quieras provocar a Satanás…
las reglas de su juego son inciertas.
Mantente bien despierta y en alerta
callando y apartando lo demás…
sus manos no desprenden un “jamás”
y pueden que en un ángel te convierta.
No mires a sus ojos, no le tientes…
el ruido no le deja marcha atrás.
Tus ganas no son más que un accidente
y sabes que en su cama morirás.
Él siempre quiso besos en la frente:
si juegas a besarlo, ganarás.©
me sacan de quicio y me abandonan.
¿quién abrió la puerta en este encierro
cuando dos, ni se quieren ni perdonan?
Tú quieres que te siga como un perro
y sabes que los celos te traicionan,
tú sabes que tus armas son de hierro,
los saltos mortales te apasionan.
No puedo seguirte, aunque te quiera;
no quiero perderme, aunque te encuentre
llorando en un bar de carretera.
No quiero mis caricias en tu vientre,
ni soñar despierto en tus caderas,
si niegas que en tu cielo me adentre.©
y pierdan por completo su sentido.
Ojalá los abrazos autoricen
un mundo sin pecado concebido.
Ojalá que las armas que utilicen
disparen sólo versos del olvido.
Ojalá las rencillas finalicen
con brindis que silencian lo ocurrido.
Malditas son las guerras provocadas
en tierras de un infierno cotidiano.
Las hostias muchas veces son mal dadas
y el viento ya no suena tan lejano.Ya sabes, mis palabras van armadas
con ripios reflejados en mi mano.
El tiempo y la miseria es la niebla
que siembra y abandona el corazón.
El odio que se esconde entre tinieblas
no siempre se acompaña de razón.
Ucrania es un campo de batalla,
la muerte no conoce el perdón.
Soldado, nunca ganes la medalla
del mérito de ser un buen matón;
La vida muchas veces es canalla,
mas siempre es mejor que un galardón.
Este virus tan maldito y tan malvado
me tocaba los cojones convencido,
pero yo sí que estaba vacunado,
porque nunca me he dado por vencido.
Después de una semana me incorporo
de nuevo y con ganas a mi trabajo.
La vida cada día es un tesoro,
y un goce… ¡por la madre que nos trajo!
Un bicho que perfora los pulmones
y mata por detrás es un cobarde.
Y ser negacionista nos propone
que sólo un Dios pagano te resguarde.
Por cierto, me encuentro fenomenal,
no fue más que un resfriado puñetero.
Estos versos de un diario semanal
demuestran mi paciencia con esmero.
Tened mucho cuidado y protegeos,
llevad la mascarilla asiduamente
no sea que este mal os de un meneo,
no vaya a ser que seas el siguiente.
Por fin este domingo he salido
de paseo con Zeus por estas calles,
por los cerros y en el bosque me he perdido
y al final te he contado los detalles.©
Los sábados bailamos bulerías,
fandangos y alegrías olvidadas;
resuena Camarón con seguiriyas
y el verso se convierte en marejada.
Su voz es una fuente de energía,
el llanto de las lágrimas saladas;
un tiempo de leyenda y melodía
contempla San Fernando a su entrada.
La Venta de Vargas fue escenario
de noches de flamenco literario;
guitarra que señala al corazón.
Es Paco de Lucía a su vera
un ángel, y al cantar por peteneras
los sueños nos revientan la razón.©
VIERNES
Quisiera ser compañero
de tus viernes musicales,
con tus juegos y rituales
en una tarde de enero.
Pues tú sabes que te quiero
más no pude enamorarte
porque somos juez y parte
de este juicio sin testigos,
merecemos el castigo
que yo voy a confesarte…
Siempre estuve enamorado
de tus ojos de serpiente,
de tus manos inocentes
que se libran del pecado.
Tú me gustas demasiado,
y sabiéndolo me ignoras.
Esperándote en la aurora
tú me escondes el secreto
en un viernes sin soneto,
que esta décima atesora.
Los jueves son canallas y cobardes,
se encuentran en mitad de un laberinto;
Y a veces recuperan un instinto
que muestra nuestra astucia sin alardes.
Los jueves son tus manos por la tarde,
tus piernas destrozándome el precinto,
tus labios cuando somos tan distintos
que hielan nuestro lecho mientras arde.
Los jueves son el humo de un cigarro,
un virus que no pasa de un catarro
y el sexo compartido con pasión.
Los jueves tú me envuelves en tus alas;
contigo… a las buenas y a las malas,
volando cuando nace la ilusión.©
Un miércoles dejaste de llamarme,
hiciste de lo nuestro una quimera,
la tregua de una guerra sin desarme,
y el fin de una pasión por primavera.
Un miércoles fumamos la ceniza
del resto de una historia sin retorno,
el juego en una cama fronteriza
con besos que maquillan el bochorno.
Un miércoles que fue una despedida
sabiendo que un final es el principio
de un tiempo donde cierran las heridas,
que nunca cicatrizan en mis ripios.
Un miércoles cosido con retazos
que escribo melancólico y sombrío,
guardando con esmero los pedazos
de un débil corazón que siente frío.
Un miércoles con sol de pentagrama
que miente cuando suena a melodía,
ganando cuando pierdo a las damas
y sueña con la luna al mediodía.©
