El esperpento de un beso a traición,
la risa perversa del insolente,
el gesto machista de un presidente
sobra en la fiesta de la Selección.
El más machirulo en su condición
que besa sin permiso de la gente
se siente un apocado frente a frente
y un maleducado sin solución.
Ya somos las campeonas del mundo,
redondo, como el sol o la pelota,
tan grande como brilla una mujer.
Lo cierto es que ese gesto nauseabundo
es más que una bobada de un idiota
del cual sí nos debemos proteger.©
Boleros que saben a despedida,
un vals que sobrevuela el escenario,
la copla de un poeta mercenario
y un jazz que es un desplante a la medida…
el blues de aquel amor que no se olvida,
un country, una balada de un diario,
un reggae, una ranchera en el sumario
y un juez que por la noche se descuida…
la música que está por todas partes
me ciega, me recuerda y me adormece
creyéndome una estatua de cartón…
no quiero, por favor, que me descartes
de un martes que contigo ya no es trece
bailando a tu compás el reggaetón.©
La noche es el silencio sin demora,
un fuego que no quema en el averno,
el ruido que no rima en un cuaderno,
un salto hacia el vacío y a deshora.
Tu boca es una espada ejecutora
que besa y atraviesa los inviernos,
que mata y me convierte en subalterno…
el cuento donde gana aquel que llora.
No quedan vencedores ni vencidos,
no quedan mal de amores ni falacias,
no siempre el resultado es un empate…
la causa es la de ser los elegidos;
lo nuestro no es un circo de acrobacias,
son juegos de unos locos de remate.©
La hecatombe de un minúsculo verso
y el despliegue desabrido en la cima
provocan tus desaires sin estima,
la fiel condensación en mi universo.
Renglones que se tuercen al reverso,
remite que de lejos se aproxima
matando al mensajero que suprima
la rima complicada en el anverso.
La carta que te escribo es utopía,
son letras que se pierden con el viento
jugando con los verbos ser y estar…
pues sabes que, aunque siendo tan arpía,
estás, y no me falta el pensamiento
de un sueño que es difícil de contar.©
