Los sábados bailábamos dormidos
jugando a ser inciertos en la selva,
soñando a no ser tuyo hasta que vuelvas
a verme como un perro enloquecido.
Gritábamos silencios del olvido
tratando que el amor se desenvuelva
y un juez degenerado nos absuelva
la pena del pecado cometido.
Los sábados soy tuyo si me quieres
queriéndote y matándome en tus brazos,
volando a ras del suelo junto a ti.
La noche quiere más amaneceres
desnudos, entregándote a retazos
con labios cielo rojo carmesí.©
Las estrofas que un doce de febrero
pregonan cada martes que agoniza
Cuaresma y un miércoles de ceniza,
versos de León, Quiroga y Quintero.
El lunes cumpleaños, caballero,
setenta y cinco cumple y, se desliza
la mano en su guitarra fronteriza,
la voz de un ubetense aventurero.
Y así se va pasando la semana,
porque el jueves cobarde se aproxima
cantando el sabinero su canción.
Semana de pasión que no es cristiana,
que lleva en procesión hasta la cima
al flaco don Joaquín sin condición.©
La indolencia es la fiebre del hastío,
la indiferencia es prima del descaro,
la impudicia se inventa un desvarío
y el cauto solo brinda en desamparo.
Mi aforismo es un soneto sombrío,
el verso que te mata de un disparo…
un cuento, una mentira, un albedrío,
mensajes cuando un día se hace raro.
Un trago subrepticio y sigiloso
que va quemando páginas lascivas,
que nace cauteloso de un buen ron.
La voz de un ermitaño perezoso
que escribe viejas rimas en cursiva
y olvida que las guarda en su zurrón.©
No es fácil menester el sortilegio
de verte amanecer en la incerteza
que siembra el deplorable privilegio
de hacernos ver que acaba lo que empieza.
La suerte es encontrar un sacrilegio,
un vástago que nace entre asperezas
muriéndose a las puertas de un colegio,
brotando entre la flor y la maleza.
No es fácil recordar lo que olvidamos,
auroras y constantes bienvenidas
con besos que mitigan el dolor.
No es fácil porque nos necesitamos,
nos basta con cuidar de nuestras vidas
forjando nuestros miedos con valor.©
Los días se despiertan al acecho
de un pobre somnoliento en primavera,
quizás será que el frío es el desecho
que rompe nuestro aliento en la rivera.
Te siento cerca, sí, como sospecho,
teniéndote tan lejos, si quisiera
podría ser morada entre tu lecho
muriéndome de amor entre tu hoguera.
Tu boca es un pequeño torbellino,
tus manos son mis páginas en blanco,
tu beso es el soneto en soledad.
Tu abrazo es una trampa del destino
que empuja el corazón por un barranco
y a veces me asesina sin piedad.©
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El tiempo es un embuste despiadado,
un cuento sin descuento en la partida,
la trampa en una norma establecida
que pasa sin tener significado.
Las horas que a destiempo hemos pasado
perdiéndonos de forma indefinida
devuelve los momentos que en la vida
nos sobran al llover sobre mojado.
Se aprende a no olvidar que somos breves,
que no se admiten deudas, al contrario,
reservo mi derecho de admisión…
que a veces te emborrachas cuando bebes
creyendo ser un pobre mercenario
matando de un plumazo la pasión.©
Un dos mil veinticuatro que es bisiesto,
un golpe al corazón, una escalada,
un reto a la razón y, por supuesto,
un beso a la distancia inadecuada.
Un giro inesperado, un manifiesto,
un ángel sobrevuela la fachada,
un niño que al nacer busca un pretexto
que frene el exterminio de la nada.
Subimos escaleras sin saber
a dónde llegaremos, porque el cielo
es un lugar cerrado para el odio.
Y luego, cuando es tiempo de volver,
buscamos en el suelo el desconsuelo
que siembra la codicia en episodios.©
Tal vez en Navidad, de madrugada,
encuentro mil razones para amarte…
contexto donde somos juez y parte
mordiendo una manzana envenenada.
Ya sé que el corazón no sabe nada,
que mi alma ya no luce el estandarte
que embriaga la pasión, cuando al quitarte
la ropa, voy clavándote mi espada.
Tal vez en Navidad estoy perdido
buscando una salida sin respuestas
que firmen mi sentencia en el juzgado.
Ya sé que soy culpable de un olvido,
de haber perdido el norte en una apuesta
amándote en el fondo demasiado.©
Te quiero como el mar besa la arena,
como una voz perdida con el ruido,
como un espantapájaros vencido
al lánguido relato de sus penas.
Te quiero como el cielo en luna llena,
como un papel quemado en el olvido,
como un pincel mojado y escondido
muriéndose entre lirios y azucenas.
Te quiero como quiero no quererte,
con besos que recuerdan un pasado
que ya no se repite en un adiós.
No quiero que te enfrentes a la suerte
de todas esas veces que has llorado
vendiendo nuestra historia a un falso Dios.©
