celebran aquel dieciocho de julio.
No pienso ser parte ni contertulio
en luchas que olvidan los detalles.
Los curas con pistola van a misa
rezando con rabia “arriba España”,
No deja de ser una artimaña
usar a nuestro Dios como premisa.
Hermanos enterrados en cunetas,
fusiles de asalto sin justicia
que borran viejos sueños del poeta.
Nos queda ya tan sólo ser milicia
con libros que destrozan escopetas.
Tu guerra sin sentido me desquicia.©
El tiempo que nos sobra, permanece
borrando las sospechas del recuerdo.
Prefiero coincidir en desacuerdo
con tal de ser olvido que perece.
La huella del pasado enardece
ganando tú la guerra que me pierdo.
Me dejas ignorado, como un lerdo
y mientras, la pasión desaparece.
Las horas del reloj no retroceden
y el miedo a tus besos voy callando.
Las sombras de tu cuerpo se suceden
con versos que me voy imaginando.
Anhelo los
momentos que preceden
al sueño de un amor de contrabando.©
La culpa no fue tuya, no estabas presente;
tampoco es que lo intuya, es sólo un recuerdo
que el tiempo, sin embargo, desvanece valiente,
no siempre tú me ganas, mientras loco me pierdo.
La culpa fue del vino, que lleva la corriente,
confunde las caricias, me convierte en lerdo
creyéndote a mi lado, fugaz e inocente,
bailando mis mentiras, en mutuo desacuerdo.
La culpa son mis ganas, que siempre me emborrachan
con besos olvidados, y abrazos imposibles
que borran la distancia, con sendas invisibles
que van al precipicio, con versos que despachan
que nunca somos libres, de estar enamorados.
La culpa es mía, el cuento se ha acabado.©
que cruzan el río Guadalquivir,
deshojas margaritas y promesas
y olvidas secretos por descubrir.
Imagino ingenuo que regresas
al tiempo que nos queda por vivir,
tus manos son un ramo de sorpresas,
tu piel, un soneto por escribir.
No juegues a perderme, corazón,
no siempre me sonríe la razón;
confundo muchas veces mi apetito
con besos y caricias de grafito.
Y escribo dibujando tu sonrisa,
despacio, para amarte más deprisa.©
La utopía del verso en tus labios
recuerda tristes besos de mentira,
revela los momentos que me inspira
a fuerza de escribir con desagravio.
No guardo la razón ni el argumento
que cumple mi propósito de enmienda,
a veces mi pesar me recomienda
que deje de morir en el intento.
No siempre mis poemas de domingo
aciertan pleno al quince y el bingo.
No existen las musas tentadoras
que siembran vieja suerte en la aurora,
me dejan atrapado y prisionero
contando con los dedos un “te quiero”.©
Tus manos son mi cielo y mi pecado.
Tus ojos, el espejo de mis sombras.
Tu fuego, el deseo en mi alfombra.
Tus besos, son reflejos olvidados.
Tu boca, es un viaje sin retorno,
Un vuelo sin motor, de ida y vuelta,
la vida que se entrega a rienda suelta,
dos labios que se besan sin soborno.
Tu cuerpo es entrar a un laberinto,
perderse el respeto sin tapujos,
amarte muy despacio y de verdad.
Tus piernas atormentan mis instintos
que llenan la pasión de amor brujo,
y sueño con tu piel en soledad. ©
Cruzan el mar a nado y sin maletas
buscando libertad y porvenir,
soñando lo que queda por vivir,
y arena de una playa como meta.
Marruecos es pasado y podredumbre,
la valla que separa el destino
del miedo y del futuro clandestino,
del fuego y la perversa incertidumbre.
Los juegos del político me enervan,
las dudas, medio llenan la botella
y aluden derechos de admisión;
felices, sus privilegios conservan;
al pueblo, sus desmanes hacen mella
y evitan la palabra “migración”. ©
La piedra sin tallar de San Lorenzo,
testigo de historias tristes con misa,
fugaz de versos cortos y las prisas,
de cuadros con espejos en el lienzo.
Miradas que se pierde en la fuente
que surge del recuerdo transitorio.
Sus naves convierten el auditorio
en música que evade del presente.
El muro del silencio no te engaña,
escala con tesón la espadaña
y el tiempo nos regala su verdad.
El barrio de mi pueblo alfarero
recibe por los cerros al viajero
que sueña con volver a su ciudad.©
